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La paranoïa gagne chaque centimètre de son esprit, puis il éclate. Son rire, ses grands yeux, il a toujours l'air d'un enfant. Son genou éraflé souffrait toujours. «  Elle se levait, s'avançait doucement vers la fenêtre. Elle l'ouvrit, s'assit sur le rebord, les jambes caressées par le vent qui faisait danser les feuilles et sa longue robe. Ses pieds étaient gelés, et elle, elle souriait. Puis elle se laissa glisser, cessa toute résistance. Et ensuite ? ...Ah, oui... » Il revint sur la terre ferme et scrutait le sol extérieur en riant, et de sa douce voix... «  Elle mourut. »